Pollos.

No sé muy bien lo que voy a decir, pero tendrá más sentido que un pollo volando transportando platos de macarrones. Al roquefort. Te escucho y te huelo, y huelen bien los macarrones y a veces pienso que no hace falta ni comerlos porque el olor ya alimenta y... ¡horror! cuando vas a dar el primer mordisco te los arrancan de las manos y se van dejándolas vacías y a tí, perplejo. Y no, el olor no alimenta. Mentira. Y una mierda. El olor a tí jode porque no te puedo tener. Subiría a mil trenes y me quedaría allí dormida. Y sabría que al fin habría alguien en la última parada. El revisor no pasaría, porque en los sueños nunca pasa. Pero la gente una a una, la gente bienpensante, no dejaría de observarme pensando mal. Como siempre. Esa gente que cree saberlo todo y en verdad no tiene ni puta idea de la vida me tacharía de indeseable o algo así. Yo tampoco tengo ni puta idea de la vida, pero me la he ganado y he sufrido y eso se nota en la cara pero no en los ojos porque esos siempre brillan incluso cuando las cosas van mal. Y yo me dedicaría a pensar en su mediocre normalidad, en su anulada existencia. Yo me dedicaría a ser YO de una vez por todas. Y ahora no sé que pintaban aquí los pollos transportando platos de macarrones, pero tengo hambre y me apetece uno. Tendré que marcar el número de teléfono mágico de fast food. Es la felicidad al alcance de cualquiera con tres euros o cuatro. O cinco. Nunca cero. Y yo ahora no tengo nada porque solo escribo en ese banco, delante de la playa. Me da que tengo fiebre y por eso escribo tan rápido. Y parecen sandeces pero me da igual, algún día alguien las leerá y creerá también en los pollos transportadores de macarrones, y ya no estaré sola en mi verdad, y entonces todo será un poco más fácil porque la vida en soledad es una puta mierda. Tendría que haber elegido el canibalismo como hacen todos, pero no fui capaz y ahora intentan comerme y yo no soy capaz de tragar carne humana y me dan asco todos incluso para digerirlos ahora que me muero de hambre. Tengo las uñas sucias. La cara desfigurada. Los pies marrones y el pelo medio naranja medio mierda. El banco es duro y también es duro estar en este pueblo sin ningún lugar adonde ir solo por haber querido libertad a cucharadas. Luego iré a mi casa, porque no señores, todavía no he marchado para siempre, y personificaré el juego de las mil y una mentiras piadosas, me ducharé y esta noche no he hecho nada malo porque la verdad es que no lo he hecho, solo he volado encima de un pollo que transportaba macarrones gratinados.